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NESTE
SONETO
Neste soneto, meu
amor, eu digo,
Um pouco à moda de
Tomás Gonzaga,
Que muita coisa bela o
verso indaga
Mas poucos belos versos
eu consigo.
Igual à fonte escassa
no deserto,
Minha emoção é muita,
a forma, pouca.
Se o verso errado sempre
vem-me à boca,
Só no peito vive o
verso certo.
Ouço uma voz soprar à
frase dura
Umas palavras brandas,
entretanto,
Não sei caber as falas
de meu canto
Dentro de forma fácil e
segura.
E louvo aqui aqueles
grandes mestres
Das emoções do céu e
das terrestres.
CAMAFEU
A minha avó morreu
sem ver o mar. Suas mãos, arquipélago de nuvens,
Matavam as galinhas com
asseio; o mar também dá sangue quando o
peixe
Vem arrastado ao mundo
(o nosso mundo); no entanto no mar é muito
diferente.
As gaivotas,
mergulhando, indicam o caminho mais curto entre dois sonhos
Mas minha avó era feliz
e doce como um nome pintado em uma barca.
Sua ternura eterna não
temia a trombeta do arcanjo e o Dies lrae:
Sentada na cadeira de
balanço, olhava com humor os vespertinos.
Sua figura pertenceu à
terra, porém o mar, rainha impaciente,
0 mar é uma figura de
retórica. No porto de Cherburgo, há muitos
anos,
Ouvi na cerração o mar
aos gritos, mas minha avó jamais ergueu a voz:
Penélope cristã,
enviuvada, fazia colchas de retalhos fulvos.
0 mar é uma louça que
se parte contra as penhas, enquanto minha avó
Fechava a geladeira com
um jeito suave, anterior às geladeiras.
Igual ao mar, os dedos
da manhã a despertavam num rubor macio;
Pelo seu corpo quase
centenário a invisível vaga do sol se espraiava,
A carne se aquecia na
torrente dos constelados glóbulos do sangue,
As pombas aclamavam
outro dia da crônica do mundo (o nosso mundo)
E de uma criatura que se
orvalha em suas bodas com a terra dos
pássaros
Matutinos, das frutas
amarelas, da rosa ensangüentando de vermelho
0 verde, o miosótis, o
junquilho, e em tudo um rumor fresco de águas novas,
Um verdejar de
abóboras, pepinos, um leite grosso e tenro, e minha avó
Com tímida alegria
indo, vindo, a prever e ordenhar um dia a mais,
Assim como as abelhas
determinam mais 24 horas de doçura.
E enfim no litoral
destes brasis, o mar afogueado amando a terra
Com seu amor
insaciável, dando um mundo ao mundo (o nosso mundo)
E a gravidade
intransigente do mistério. Mas minha avó
morreu sem ver o mar.
BALADA
DO AMOR PERFEITO
Pelos
pés das goiabeiras,
pelos
braços das mangueiras,
pelas ervas fratricidas,
pelas pimentas ardidas,
fui
me aflorando.
Pelos
girassóis que comem
giestas de sol e somem,
por marias-sem-vergonha,
dos entretons de quem sonha
fui
te aspirando.
Por
surpresas balsaminas,
entre as ferrugens de Minas,
por tantas voltas lunárias,
tantas manhãs cinerárias,
fui
te esperando.
Por
miosótis lacustres,
por teus cântaros ilustres,
pelos súbitos espantos
de teus olhos agapantos,
fui
te encontrando.
Pelas
estampas arcanas
do amor das flores humanas,
pelas legendas candentes
que
trazemos nas sementes,
fui
te avivando.
Me
evadindo das molduras
de minhas albas escuras,
pelas
tuas sensitivas,
açucenas, sempre-vivas,
fui
me virando.
Pela
rosa e o rosedá,
pelo
trevo que não há,
pela torta linha reta
da cravina do poeta,
fui
te levando.
Pelas
frestas das lianas
de tuas crespas pestanas,
pela trança rebelada
sobre o paredão do nada,
fui
te enredando.
Pelas
braçadas de malvas,
pelas assembléias alvas
de teus dentes comovidos,
pelo caule dos gemidos
fui
te enflorando.
Pelas
fímbrias de teu húmus,
pelos reclames dos sumos,
sobre as umbelas pequenas
de tuas tensas verbenas,
fui
me plantando.
Por
tuas arestas góticas,
pelas orquídeas eróticas,
por tuas hastes ossudas,
pelas ânforas carnudas,
fui
te escalando.
Por
teus pistilos eretos,
por teus acúleos secretos,
pelas úsneas clandestinas
das virilhas de boninas,
fui
me criando.
Pelos
favores mordentes
das ogivas redolentes,
pelo sereno das zínias,
pelos lábios de glicínias,
fui
te sugando.
Pelas
tardes de perfil,
pelos pasmados de abril,
pelos parques do que somos,
com seus bruscos cinamomos,
fui
me espaçando.
Pelas
violas do fim,
nas esquinas do jasmim,
pela chama dos encantos
de fugazes amarantos,
fui me apagando.
Afetando
ares e mares
pelas mimosas vulgares,
pelos fungos do meu mal,
do teu reino vegetal
fui
me afastando.
Pelas
gloxínias vivazes,
com seus labelos vorazes,
pela flor que se desata,
pela
lélia purpurata,
fui
me arrastando.
Pelas
papoulas da cama,
que vão fumando quem ama,
pelas
dúvidas rasteiras
de volúveis trepadeiras
fui
te deixando.
Pelas
brenhas, pelas damas
de uma noite, pelos dramas
das raízes retorcidas,
pelas sultanas cuspidas,
fui
te olvidando.
Pelas
atonalidades
das perpétuas, das saudades,
pelos goivos do meu peito,
pela luz do amor perfeito,
Vou
te buscando.
EPITÁFIO
Se a treva fui, por
pouco fui feliz.
Se acorrentou-me o
corpo, eu o quis.
Se Deus foi a doença,
fui saúde.
Se Deus foi o meu bem,
fiz o que pude.
Se a luz era visível,
me enganei.
Se eu era o só, o só
então amei.
Se Deus era a mudez,
ouvi alguém.
Se o tempo era o meu
fim, fui muito além.
Se Deus era de pedra, em
vão sofri.
Se o bem foi nada, o mal
foi um momento.
Se fui sem ir nem ser,
fiquei aqui.
Para que me reflitas
e me fites
estas turvas pupilas de
cimento:
se devo a vida à morte,
estamos quites.
TESTAMENTO
DO BRASIL
Que já se faça a
partilha.
Só de quem nada
possui
nada de nada
terei.
Que seja aberto na
praia,
não na sala do
notário,
o testamento de
todos.
Quero de Belo
Horizonte
esse píncaro mais
áspero,
onde fiquei sem
consolo,
mas onde floriu por
milagre
no recôncavo da
brenha
a campânula
azulada.
De São João del-Rei
só quero
as palmeiras
esculpidas
na matriz de São
Francisco.
Da Zona da Mata
quero
o Ford envolto em
poeira
por esse Brasil
precário
dos anos vinte (ou twenties),
quando o trompete de
jazz
ruborizava a aurora
cor de cinza de
Chicago.
Do Alto do Rio
Negro
quero só a
solidão
compacta como o
cristal,
quero o índio
rodeando
o motor do Catalina,
quero a pedra onde não
pude
dormir à beira do
rio,
pensando em
nós-brasileiros
- entrelaçados destinos
-
como contas
carcomidas
de um rosário de
martírios.
De Lagoa Santa
quero
o roxo da
Sexta-feira,
quero a treva da
ladeira,
os brandões da noite
acesa,
quero o grotão dos
cajus,
onde surgiu uma
vez
no breu da noite
mineira
uma alma doutro
mundo.
Da porta pobre da
venda
de todos os
povoados
quero o silêncio
pesado
do lavrador sem
trabalho,
quero a quietude das
mãos
como se fossem de
argila
no balcão
engordurado-.
Ainda quero da
vila
ira que se
condensa,
dor imóvel e dura
como um coágulo no
sangue.
Da Fazenda do
Rosário
quero o mais árido
olhar
das crianças
retardadas,
quero o grito
compulsivo
dos loucos,
fogo-pagô
de entardecer
calcinado,
a névoa seca e o
não,
o não da névoa e o
nada.
Da cidade da Bahia
quero os pretos pobres
todos,
quero os brancos pobres
todos,
quero os pasmos tardos
todos.
Do meu Rio São
Francisco
quero a dor do
barranqueiro,
quero as feridas do
corpo,
quero a verdade do
rio,
quero o remorso do
vale,
quero os leprosos
famosos,
escrofulosos famintos,
quero roer como o
rio
o barro do
desespero.
Dos mocambos do
Recife
quero as figuras mais
tristes,
curvadas mal nasce o
dia
em um inferno de
lama.
Quero de Olinda as
brisas,
brisas leves, brisas
livres,
ou como se quer um
sol
ou a moeda de ouro
quero a fome do
Nordeste,
toda a fome do
Nordeste.
Das tardes do Brasil
quero,
quero o terror da
quietude,
quero a vaca, o boi, o
burro
no presépio do
menino
que não chegou a
nascer.
Dos domingos cor de
cal
quero aquele som de
flauta
tão brasileiro, tão
triste.
De Ouro Preto o que eu
quero
são as velhinhas
beatas
e a água do
chafariz
onde um homem se
dobrou
para beber e
sentiu
a pobreza do
Brasil.
Do Sul, o homem do
campo,
matéria-prima da terra,
o homem que se
transforma
em cereal, vinho e
carne.
Do Rio quero as
favelas,
a morte que mora
nelas.
De São Paulo quero
apenas
a banda podre da
fruta,
as chagas do
Tietê,
o livro de
Carolina.
Do noturno
nacional
quero a valsa
merencórea
com o céu
estrelejado,
quero a lua cor de
prata
com saudades da
mulata
das grandes fomes de
amor.
Do litoral feito
luz
quero a rude
paciência
do pescador
alugado.
Da aurora do
Brasil
- bezerra parida em dor
-
apesar de tudo,
quero
a violência do
parto
(meu vagido de
esperança).
Klaus Reis Novaes
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