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MOSCOU-VARSÓVIA
(26 MAIO 1956)
Se este avião
caísse, crispado entre os ouros, as copas e as
espa-
das eu ficaria; sarrafos nas pálpebras, para que se
manti-
vessem abertas durante o
incêndio, colocaria;
Se este avião caísse, as madrugadas de meu filho de
um terror
violeta se elucidariam;
na tarde calcinada, a sombra de
minha mulher se
inflamaria; minha filha não me encontraria
deitado sobre o feno,
escondido atrás da porta, acima dos
cataventos com os braços carregados de bonecas; mais
do
que a minha garra em um
livro e um lírio não encontraria;
um gesto no espelho, uma
espátula de osso, um pensamento;
Se este avião caísse,
em uma esquina de Ipanema, eu nunca
mais esperaria;
Se este avião caísse,
só uma pessoa não diria "que pena" (a
que
caía e se esquecia e se
consumia, e só se libertaria quando
de todo caísse e se
esquecesse e se consumisse);
Se este avião caísse, de mim o firmamento em
torvelinho se
afastaria; os mortos da
Lituânia e da Masuria a mim viriam,
e no silêncio rodeado
de verdura me receberiam; soldado
quase desconhecido,
mãos desligadas do corpo - exangues
e sem armas - ah, a
terra de ninguém eu atravessaria;
Se este avião caísse,
de arquitetar a condição da criatura um
arquiteto a mais
desistiria; certo de que outros chegarão a
construir a humana
arquitetura (o que se faz há muitos
anos e se fará em um
dia); pousado sobre o meu peito, o
pássaro cruento do
meio-dia; o criptógrafo egípcio afinal se
explicaria; em
fragmentos candentes, a minha carne emi-
graria; espantalho em
farrapos, só o vento de leve me
espantaria;
Se este avião caísse,
sob as arcadas do pátio a poça de sal
se extinguiria; a minha
túnica amarela entre os anjos se
sortearia; sob as telhas
dos dragões dourados, os seus flocos,
indiferente, a paineira sacudiria; na colina
resplendente,
quem soubesse ler,
leria: "aqui pousou uma criança que
quase nada
compreendia"; até que outra morte nos
separe,
o meu nome no tronco se
resignaria;
Se este avião caísse,
este papel em cinzas arderia; a estrela rubra
do poema nenhum jornal
publicaria; fosse cair daqui a pou-
co, ainda assim o
escreveria; a vida e a morte são as aman-
tes, são a esposa, da
poesia;
Se este avião caísse,
os meus vizinhos compreenderiam; lembran-
do-se dos meus cabelos
no elevador, uma intuição qualquer
no ar lhes diria que só
não fui um amigo por falta de tempo
ou covardia; mas pode
alguém perfeitamente amar o seu
vizinho se apenas,
grave, pela manhã lhe diz "bom dia";
e então, sentimentais e
sem razão, de mim, coitados, se apie-
dariam; e de se sentirem
tão sensíveis, em fino prazer espi-
ritual tudo (de mim)
enfim se acabaria;
Se este avião caísse,
a música de meu apartamento ensurdeceria;
os volumes nas estantes,
de já não ter quem os lesse como
eu os lia, pardos e
fechados ficariam; outros mais sábios
vir e servir-se
poderiam; mas o meu jeito de ler e pensar
desapareceria; no entanto, se este avião caísse,
daquilo que
é apenas meu a
orgulhar-me não chegaria;
Se este avião caísse,
já ninguém mais meditaria na ave que
passou gemendo contra o
vento na bruma fria; o segredo
que não cheguei a tocar
a ninguém mais preocuparia; só
se a meu filho legasse a
vocação da tristeza e o heroísmo
da alegria;
Se este avião caísse
decerto me compadeceria dos que caíssem
comigo sem a coragem da
poesia; embora talvez fosse eu
quem mais saudades
levaria; poentes roxos de Minas,
praias aéreas da Bahia;
chapéu de palha de Leda, olhos
castanhos de Lília;
pubescência de Teresa, experiência de
Maria; prosadores da
Irlanda, poetas de Andaluzia;Iang-
tsê em Nanquim, das
Velhas em Santa Luzia; Etna fume-
gando em Taormina, em
Sienna a Piazza della Signoria;
manhãs de iodo na
praia, noites etílicas de boemia; bailari-
nas de Leningrado,
gaivotas da Normandia; sorriso da
menina, do menino a
euforia; Wagner compondo o Parsifal,
Nietzsche uivando em Sils Maria; a mulher que foi
comigo,
a que não foi mas iria;
tantas que, mais houvera, para que
de vez caísse,
pediria;
Se este avião caísse,
com ele cairia um homem que pelo menos
entenderia a fábula da
folha que se desprendeu e desapare-
cia; e assim seu
coração, na terra, no mar e no céu, como
de triste e maduro
caísse, não se surpreenderia, nem recla-
maria; pois esse aflito
coração, de ter amado e sofrido, na
amplitude da morte se
conformaria;
Se este avião caísse,
em um domingo azul um peixe até a
pedra nadaria;
não encontrando o meu anzol, ao alto-mar
regressaria; desse
desencontro tecido de tão lindos equí-
vocos, a sua carne
se salvaria; e o domingo azul do mar
ainda mais azul
reluziria.
MURO,
JARDIM, PAI
DEPOIS
DO MAL NOTURNO, UM SOL PROFUNDO
É
A CASA DE MEU PAI NO FIM DO MUNDO.
APARECE
0 PAI, MAS DESAPARECE,
E
0 DOM DE SEU OLHAR NOS AMANHECE.
POR
ESTA LUZ QUE VAI E NÃO SE ESVAI,
PELO
JARDIM ESCURO, CLARO, ESCURO,
A
GLÓRIA DE MEU PAI ENTROU NO MURO.
NA
GLÓRIA DESTE MURO ESTÁ MEU PAI.
EXILADO
NA GLÓRIA, 0 PAI ME ESPIA
DA
IRA EM QUE SE ACABA A LUZ DO DIA,
E
A LUZ DE SEU OLHAR, QUANDO ANOITECE,
DESAPARECE, MAS REAPARECE.
E,
APARECENDO E DESAPARECENDO,
OS
FIOS DESSE OLHAR ME VÃO TECENDO.
POEMA
DIDÁTICO
Não vou sofrer mais
sobre as armações metálicas do mundo
Como o fiz outrora,
quando ainda me perturbava a rosa.
Minhas rugas são
prantos da véspera, caminhos esquecidos,
Minha imaginação
apodreceu sobre os lodos do Orco.
No alto, à vista de
todos, onde sem equilíbrio precipitei-me,
Clown de meus próprios
fantasmas, sonhei-me,
Morto de meu próprio
pensamento, destruí-me,
Pausa repentina,
vocação de mentira, dispersei-me.
Quem sofreria agora
sobre as armações metálicas do mundo,
Como o fiz outrora,
espreitando a grande cruz sombria
Que se deita sobre a
cidade, olhando a ferrovia, a fábrica,
E do outro lado da tarde
o mundo enigmático dos quintais.
Quem, como eu outrora,
andaria cheio de uma vontade infeliz,
Vazio de naturalidade,
entre as ruas poentas do subúrbio
E montes cujas vertentes
descem infalíveis ao porto de mar?
Meu instante agora é
uma supressão de saudades. Instante
Parado e opaco. Difícil
se me vai tornando transpor este rio
Que me confundiu
outrora. Já deixei de amar os desencontros.
Cansei-me de ser visão:
agora sei que sou real em um mundo real.
Então, desprezando o
outrora, impedi que a rosa me perturbasse,
E não
olhei a ferrovia – mas
o homem que sangrou
na ferrovia -
E não
olhei a fábrica – mas
o homem que se consumiu na fábrica -
E não
olhei mais a estrela –
mas o rosto que
refletiu o seu fulgor.
Quem agora estará
absorto? Quem agora estará morto?
0 mundo, companheiro,
decerto não é um desenho
De metafísicas
magníficas (como imaginei outrora)
Mas um desencontro de
frustrações em combate.
Nele, como causa
primeira, existe o corpo do homem
– cabeça, tronco, membros, aspirações a
bem-estar–
E só depois
consolações, jogos e amarguras do espírito.
Não é um vago hálito
de inefável ansiedade poética
Ou vaga adivinhação de
poderes ocultos, rosa
Que se sustentasse sem
haste, imaginada, como o fiz outrora.
0 mundo nasceu das
necessidades. 0 caos, ou o Senhor,
Não filtraria no escuro
um homem inconseqüente,
Que apenas palpitasse ao
sopro da imaginação. 0 homem
É um gesto que se faz
ou não se faz. Seu absurdo
Se podemos admiti-lo
– não se redimo em injustiça.
Doou-nos a terra um
fruto. Força é reparti-lo
Entre os filhos da
terra. Força – aos que o herdaram -
É fazer esse gesto,
disputar esse fruto. Outrora,
Quando ainda me
perturbava a flor e não o fruto,
Quando ainda sofria
sobre as armações metálicas do mundo,
Acuado como um cão
metafísico, eu gania para a eternidade,
Sem compreender que,
pelo simples teorema do egoísmo,
A vida enganou a vida, o
homem enganou o homem.
Por isso, agora,
organizei meu sofrimento ao sofrimento
De todos: se
multipliquei a minha dor,
Também multipliquei a
minha esperança.
O
VISIONÁRIO
All that
I am I am not.
STEPHEN SPENDER
Debaixo dos
lençóis, a carne unida,
Outro alarme mais forte
nos separa.
Vai ficar grande e feia
a mesma cara
Com que surgimos cegos
para a vida.
Vemos o que não vemos.
Quando, erguida
A parede invisível, o
olhar pára
De olhar, abre-se além
uma seara
Muito real porém
desconhecida.
São dois mundos. Um
deles não tem jeito:
Cheio de gente, é só
como o deserto,
Duro e real,
parece imaginário.
Também dois corações
temos no peito
Mas não sei se o que
bate triste e certo
Vai reunir-se além ao
visionário.
PESQUISA
Tempo é espaço interior. Espaço é tempo exterior.
Novalis
A gaivota determinada mergulha na água
Verde. Há um tempo para o peixe
E um tempo para o pássaro
E dentro e fora do homem
Um tempo eterno de solidão.
Muitas vezes, fixando o meu olhar no morto,
Vi espaços claros, bosques, igapós,
O
sumidouro de um tempo subterrâneo
(Patético, mesmo às almas menos presentes)
Vi, como se vê de um avião,
Cidades conjugadas pelo sopro do homem,
A estrada amarela, rio barrento e torturado,
Tudo tempos de homem, vibrações de tempo,
vertigens.
Senti o hálito do tempo doando melancolia
Aos que envelhecem no escuro das boites,
Vi máscaras tendidas para o copo e para o
tempo,
Com uma tensão de nervos feridos
E corações espedaçados.
Se acordamos, e ainda não é madrugada,
Sentimos o invisível fender o silêncio,
Um tempo que se ergue ríspido na escuridão.
Cascos leves de cavalos cruzam a aurora.
O tempo goteja
Como o sangue,
Os cães discursam nos quintais, e o vento,
Grande cão infeliz,
Investe contra a sombra.
O tempo é audível; também, se pode ouvir a
eternidade.
OS
DOMINGOS
Todas
as funções da alma estão perfeitas neste domingo.
O tempo inunda a sala, os quadros, a fruteira.
Não há um crédito desmedido de esperança.
Nem a verdade dos supremos desconsolos -
Simplesmente a tarde transparente,
Os
vidros fáceis das horas preguiçosas,
Adolescência das cores, preciosas andorinhas.
Na
tarde – lembro – uma árvore parada,
A alma caminhava para os montes,
Onde o verde das distâncias invencidas
Inventava o mistério de morrer pela beleza.
Domingo – lembro – era o instante das pausas,
O pouso dos tristes, o porto do insofrido.
Na tarde, uma valsa; na ponte, um trem de carga;
No mar, a desilusão dos que longe se buscaram;
No declive da encosta, onde a vista não vai,
Os laranjais de infindáveis doçuras geométricas;
Na alma, os azuis dos que se afastam,
O cristal intocado, a rosa que destoa.
Dos meus domingos sempre fiz um claustro.
As pétalas caíam no dorso das campinas,
A noite aclarava os sofrimentos,
As crianças nasciam, os mortos se esqueciam mortos,
Os ásperos se calavam, os suicidas se matavam.
Eu, prisioneiro, lia poemas nos parques,
Procurando palavras que espelhassem os domingos.
E uma esperança que não tenho.
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